Was man nicht sieht
Manchmal sieht man mich an und denkt: Passt eh.
Ich stehe da, ich rede, ich lächle vielleicht sogar. Und von außen wirkt es, als wäre alles ganz normal.
Was man nicht sieht: Wie viel im Hintergrund läuft.
Dieses Leben mit chronischer Erkrankung ist oft keine große Szene. Es ist keine dramatische Überschrift. Es ist eher wie eine zweite Ebene, die immer mitläuft. Während andere einfach „machen“, muss ich ständig abgleichen. Kann ich das heute wirklich? Was kostet mich das? Was ist der Preis morgen?
Viele Dinge passieren nicht erst, wenn ich am Limit bin. Sie passieren schon davor. In kleinen Entscheidungen, die niemand bemerkt. Wie lange ich irgendwo bleibe. Wie ich sitze. Ob ich noch einmal aufstehe oder es lasse. Ob ich einen Termin wirklich wahrnehme oder ihn absage, obwohl ich mich darauf gefreut habe. Ob ich mich zusammenreiße – oder ob ich ehrlich bin und sage: Heute geht es nicht.
Und dann gibt es diese ganz eigene Unsichtbarkeit:
Die, die man selbst manchmal kaum erklären kann.
Energie ist nicht einfach da. Sie ist etwas, das ich einteile. Etwas, das ich schütze. Etwas, das ich manchmal schon am Morgen vermisse, obwohl der Tag gerade erst beginnt. Und wenn ich trotzdem „funktioniere“, heißt das nicht, dass es leicht ist. Es heißt oft nur: Ich zahle später.
Das Schwierige ist: Wenn etwas unsichtbar ist, wird es schnell missverstanden.
Man wirkt gesund, also soll man gesund sein. Man war gestern kurz draußen, also „geht’s ja wieder“. Man schafft eine Sache, also müsste man doch die nächste auch schaffen. Und irgendwann fängt man an, sich zu erklären. Oder schlimmer: sich selbst zu beweisen.
Dabei ist das hier kein Wettbewerb. Und auch keine Frage von Willenskraft.
Chronische Erkrankung verändert das Leben. Nicht unbedingt in dem, was man will, sondern in dem, was möglich ist. Und das ist manchmal ein Schmerz: dass man innerlich genau weiß, wer man wäre – wenn der Körper oder die Energie mitspielen würden.
Vielleicht kennst du dieses Gefühl:
Dass du nach außen so tust, als wäre es nicht so schlimm, weil du nicht schon wieder erklären willst.
Dass du dich zusammenreißt, weil du nicht „kompliziert“ sein möchtest.
Dass du dich manchmal sogar schämst, obwohl du nichts falsch gemacht hast.
Ich schreibe das hier, weil ich finde: Dieses Unsichtbare braucht Worte. Nicht, um Mitleid zu bekommen. Sondern, damit wir uns nicht dauernd selbst verlieren.
Und falls du dich hier wiedererkennst:
Du musst dich nicht beweisen. Nicht vor anderen. Und auch nicht vor dir selbst.
Wenn du magst, erzähl mir gerne: Was ist das, was man bei dir nicht sieht?